Van Gogh
Sabe,
no meu peito não há mais lugar para
a
vida.
O menino
que cheirava o enjoado cheiro
das flores,
que cantava para ter forças,
que guardava segredos
(que todos sabiam)
sob juras,
parece-me, morreu.
Já não possuo a felicidade:
exilou-se.
Já não ardo.
Infiltrou-se em mim o horrível cheiro
do
desencanto.
Sabe, cara ,
a vida para mim
é
um desespero viver.
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